NOTE DI VIOLA

IL VENTRE DELLA TERRA

 

Hai varcato la soglia. Ti sei presa il lusso che spaventa il mondo: fermarti.

Pochi hanno il coraggio di capire che il vero pericolo non è il rumore dei Grandi Amplificatori, ma l'anestesia del proprio nome. Ti vogliono distratta, frammentata, costantemente scossa dal Vento Sintetico, perché una mente che trema è una mente che consuma, che obbedisce, che si dimentica di avere una verticalità. Ti nutrono di emergenze altrui per non farti sentire il vuoto delle tue ore.

Il Coro ti ha sussurrato che il silenzio è una mancanza, un deserto da temere. Ti hanno mentito, e lo hanno fatto per difendere i loro mercati. Il silenzio non è vuoto: è il ventre del mondo. È l'unico spazio sacro in cui le tue Architetture Sottili possono finalmente respirare, l'unica terra fertile dove puoi seminare un desiderio che sia davvero tuo, e non il riflesso della paura di qualcun altro.

In questo luogo non ci sono riflessi di vetro da accarezzare. C'è solo il tempo lento. C'è il peso specifico delle pietre levigate dal mare, il profumo antico della lavanda che purifica l'aria, la chiave che apre le porte interne che avevi lasciato sigillare.

Non chiedere scusa per aver spento il rumore. Non sentirti in colpa se hai scelto di svanire dalle frequenze della superficie. La tua assenza è l'atto di amore più grande che puoi fare per la tua ecologia mentale.

Custodisci questo segreto. Non offrirlo a chi cerca solo un altro clic. Lascia invece che siano i tuoi occhi a raccontarlo, quando saranno tornati lucidi, calmi e profondi. E ogni volta che il vetro freddo cercherà di rubarti il battito cardiaco, ricordati che la via di fuga è sempre stata qui. Sotto i tuoi piedi.